La défaite et la fête
Tiens, si on fêtait un peu la musique ? N'oublions pas qu'après le prologue du week-end, le jour J, c'est ce lundi. Et ce sera bientôt tout ce qu'il nous restera d'une époque ancienne, certes pas toujours rose, mais si prompte à donner du tempo au tempo. Un souffle d'accordéon au coin d'une rue. Un groupe de rock sur une estrade. Une corde brisée au doigt d'un guitariste orphelin d'Aragon et de Ferrat... Il n'en faut pas plus pour que nous respirions. Et bon sang que l'on a besoin d'air par les temps détraqués qui courent sur les stades ou ailleurs ! Nous sommes nombreux à rêver d'échanger un seul solo de violoncelle contre le grand concert d'inconvenances et de stupidités qui "vuvuzelate" à nos oreilles. Osons le dire : la partition inédite jouée en Afrique du Sud par Anelka, Domenech, Evra et quelques autres piteux interprètes nous afflige. Non seulement "l'œuvre" en elle-même, mais le retentissement et l'enchaînement qui s'ensuivent. Face à la folle cascade de rebondissements consécutifs à la défaite de la France contre le Mexique, on atteint carrément la démesure. Injures, exclusion, grève de l'entraînement... On cherche en vain à remettre à sa juste place cet emboîtage de navrants épisodes tissés sur fond d'incompétences sportives et humaines, d'invectives médiatisées, de honteux business et peut-être avant tout d'art de prendre les gens pour des imbéciles. Car enfin quoi, il y a probablement plus important dans notre société, si inquiète de son avenir, que l'obscène représentation d'une équipe tricolore scandaleusement payée. Marre de la dysharmonie orchestrée. Marre des joueurs de pipeau et de piston érigés en démiurges. Allez, fêtons la musique, malgré l'été qui ne vient pas ! L'unique, la vraie, la pauvre. Celle qui, sans tribune et loin du cirque fou du foot, marque à chaque fois un but dans notre cœur.
Tiens, si on fêtait un peu la musique ? N'oublions pas qu'après le prologue du week-end, le jour J, c'est ce lundi. Et ce sera bientôt tout ce qu'il nous restera d'une époque ancienne, certes pas toujours rose, mais si prompte à donner du tempo au tempo. Un souffle d'accordéon au coin d'une rue. Un groupe de rock sur une estrade. Une corde brisée au doigt d'un guitariste orphelin d'Aragon et de Ferrat... Il n'en faut pas plus pour que nous respirions. Et bon sang que l'on a besoin d'air par les temps détraqués qui courent sur les stades ou ailleurs ! Nous sommes nombreux à rêver d'échanger un seul solo de violoncelle contre le grand concert d'inconvenances et de stupidités qui "vuvuzelate" à nos oreilles. Osons le dire : la partition inédite jouée en Afrique du Sud par Anelka, Domenech, Evra et quelques autres piteux interprètes nous afflige. Non seulement "l'œuvre" en elle-même, mais le retentissement et l'enchaînement qui s'ensuivent. Face à la folle cascade de rebondissements consécutifs à la défaite de la France contre le Mexique, on atteint carrément la démesure. Injures, exclusion, grève de l'entraînement... On cherche en vain à remettre à sa juste place cet emboîtage de navrants épisodes tissés sur fond d'incompétences sportives et humaines, d'invectives médiatisées, de honteux business et peut-être avant tout d'art de prendre les gens pour des imbéciles. Car enfin quoi, il y a probablement plus important dans notre société, si inquiète de son avenir, que l'obscène représentation d'une équipe tricolore scandaleusement payée. Marre de la dysharmonie orchestrée. Marre des joueurs de pipeau et de piston érigés en démiurges. Allez, fêtons la musique, malgré l'été qui ne vient pas ! L'unique, la vraie, la pauvre. Celle qui, sans tribune et loin du cirque fou du foot, marque à chaque fois un but dans notre cœur.
Didier Pobel
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